MeDiaN@Tour

Autrefois perché à 50 mètres au-dessus des Gorges de la Loire, le château de Grangent renferme quelques légendes… Dont certaines font froid dans le dos.

Le Château de Grangent et les Camaldules, thème de la Rando-Resto de cette année.

Il était une fois, le château de Grangent. Posé sur une île, l’édifice étonne toujours celui qui le découvre pour la première fois… Mais les gens du coin ne s’y trompent pas, et nombreux sont ceux qui sauront vous rapporter quelque légende à son sujet.

Dans la plus fameuse d’entre elles, l’on raconte que le château était autrefois aux mains d’un redoutable seigneur, lié au diable par un pacte. Amoureux fou de la jeune bergère Pâquerette, le châtelain demanda au diable de la lui donner en épousailles. La nuit de Noël, alors qu’elle s’en allait le long des chemins au bras de son père pour assister à la messe de minuit de Saint-Victor, celle-ci fut enlevée par les soldats du vil sire de Grangent, et, refusant de l’épouser car promise à Dieu, jetée au cachot.

Le seigneur, aussi furieux que malheureux, s’en prit alors au diable, l’accusant de ne lui avoir accordé Pâquerette que pour mieux le tourmenter. Le diable, lassé d’entendre ces injures, apparut une nuit dans la chambre du seigneur, qui, oubliant à qui il avait à faire et laissant exploser sa rage, le menaça de son épée.

Satan, excédé de tant de rébellion, disparu dans un glacial éclat de rire… Se promettant de faire taire celui qui refusait de se soumettre à son autorité.

Plusieurs mois passèrent et, alors que revint la nuit de Noël, le père de Pâquerette, inconsolable depuis la disparition de sa fille bien-aimée, était sur le point de mourir. C’est alors qu’une sourde détonation retentit dans les Gorges de la Loire : un éclair venait de frapper la citadelle de Grangent, et sa tour était en flammes.

En levant les yeux au ciel, les habitants en route pour la messe de minuit purent apercevoir un dragon emportant dans sa gueule le seigneur, hurlant de douleur. Au même moment, la porte de la bergerie s’ouvrit, et Pâquerette pu embrasser son vieux père une dernière fois. Toute sa vie, Pâquerette refusa de se marier.

Une chapelle fut érigée en sa mémoire, et on appela « Le Guêt » l’endroit où elle disparut la fameuse nuit de son enlèvement, entre Chénieux et Saint-Victor.

D’après Les Foréziennes de René Clairvaux

D’après « Tour du barrage de Grangent, un territoire remarquable » | 2022

Un grimpeur maigre. En morceaux secs, arides, ossus. Des mollets d’un feuilleté tendineux. Il traverse la vallée de Chevreuse. Il agit dans le sombre et pactise sous le couvert des bois.

Près des ruines de Port-Royal fleurissent des pentes étroites. Elles font un tremplin vers le ciel. C’est le lieu d’une retraite, un début d’abandon. Beaucoup d’arbres, peu d’humains. La plaine s’effondre sur des solitudes. C’est un paysage en repli où passe les pentes d’un souffle.

On sait qu’il montait vite. Il arrivait dans le dos. Le courtier passe l’ardoise sous la manche ; il effaçaient les pentes d’un souffle.

Il n’existe pas d’image de lui. Il allait vêtu de noir, sans visage et sans voix. Les montées douces et raides étaient sa possession. Il vivait d’exploits gratuits, annulant ses pouvoirs où finissent les ascensions. Au commencement des plaines il s’évanouissait.

Il s’échappait en fantôme des ruines jansénistes.

Il prenait la couleur des foins derrière un mur de grange. Il se transformait en pierre comme les chamans. Il roulait sur un vélo noir comme ses cheveux.

Les coureurs parisiens s’entraînent depuis un siècle dans cette vallée en falaises et en effondrement. La côte de Buc, celles de Saint-Rémy, de Chevreuse, la côte de la Madeleine, celles de Port-Royal et de Châteaufort, la côte des Dix-Sept Tournants, la côte de l’Homme mort. Nombreux l’ont vu filer sur des parodies de monts.

Trois générations ont façonné un portrait en morceaux. Les cyclistes s’accrochaient à sa roue, notant un détail neuf. C’est un fait reconnu qu’il foudroyait assis, le buste immobile. Il allait dix kilomètres plus vite sans un remuement.

C’était un rôdeur fluide.

Il avait surgit une première fois à la fin des années soixante-dix. Il allait sur un vélo noir à six pignons. Il était jeune, mais il roulait plus vieux que son âge. Il avait brûlé l’arrogance dans son sang. Il laissait un sillage calme, ne se retournant pas, suivant comme Quichotte des invisibles. Il doublait large par la gauche. Il évitait l’air du temps.

C’est un sprinteur de Boulogne, foudroyé dans sa roue, qui trouva un surnom.

Le Baron noir.

Les coureurs l’attendaient en groupe, le sourire en coin ; ils gardaient une angoisse au cœur et le doigt sur la manette du dérailleur. Le Baron noir surgissait vite et tôt. Les hommes jeunes se liguaient derrière lui dans des grincements. Saison après saison ; des coursiers en pleine fraîcheur ont sprinté sur son ombre, son morts à son pédalier ; se sont effondrés, poumons en feu, au verdict de ses lèvres closes.

C’était un spectre de feuilletons pour enfants. Il propageait l’onde d’une vengeance. Il donnait la justice sous les arbres, dans les vaux de Cernay.

Son vélo n’émettait pas un bruit, homme et machine allant sur le même serment.

Vingt ans plus tard, le Baron noir était toujours là. Il paraissait moins souvent. Il doublait moins vite les coureurs, mais il les doublait. Un jeune de Corbeil le pistait depuis des mois. Il voulait être le premier à briser le sortilège. C’était en mai. Il allait prendre le chemin du retour. Il avait la nuque douloureuse à force de regarder dans son dos. Comme il entamait la rampe de Choiseul, il entendit le sifflement que les anciens avaient dit. Le sifflement des boyaux de soie.

Le jeune homme se retourna. Le Baron noir était là. Il allait vite et droit. Il ne regardait pas. Le coureur de Corbeil découvrit une peau sombre et creusée, des tempes déjà claires et un rictus où la douleur dormait, sous une glaciation. Le Baron était vieux, il avait plus de quarante ans. Il enroulait un plateau de fort diamètre sur un vélo à six vitesses, à manettes et leviers. Le soir, face à l’entraîneur, le jeunot s’excusa. Il avait tout donné et joué des vingt vitesses à clenche automatique, rien n’y avait fait. Il était temps d’en finir – le vieux se haussait peut-être aux poisons. Le garçon avait eu le temps de relever sur le cadre du Baron un début de lettrages surlignés à la main, frangar quelque chose. Le vieux l’avait décroché. Il n’avait pas eu le temps de voir la fin…

Extrait Forcenés, P. Bordas, émission France-Culture recommandée 😉